Una semana tarde.

Con el estómago destrozado,
con la angustia que no me deja respirar,
con el insomnio a cuestas

quiero escucharte,

pero tu quieres juntarte a conversar,
y te refieres a mi con distancia

y yo me estoy muriendo

y a ti te da lo mismo

y yo me sigo muriendo

y tu no me dices por teléfono

que me amas
y que quieres descansar en mí

y que no me preocupe

y que va a salir todo bien.

y yo me muero
y me muero

y termino por darme cuenta

que ya no hay más que hacer.